The Mostar Kid

Mostar, Bosnia, Septembre 1994.
Mostar, Bosnia, Septembre 1994.

In September 1994, Mostar, the city of which nothing remains, is still being hit by five Serb shells a day, on top of some “rakya shooting”, named after the local brandy. The kid in the center of the photo must be about twelve or thirteen years old. He and his friends are hanging out around the Unprofor armoured personnel carrier, taking the mickey out of the Blue Helmets, calling them “the Smurfs”. It’s true that they look dumb, conscious of their uselessness and embarrassed for their lack of action. I take my photo and climb out of the carrier. There, with the cockiness of a young gang-leader, the kid from Mostar asks me for a cigarette. I ask him if his mother knows that he smokes. He answers, “My mother, she’s dead, asshole.”

Septembre 1994. Sur Mostar, la ville dont il ne reste rien, les Serbes envoient toujours cinq obus par jour, en plus des tirs de “rakya shooting”, du nom de l’alcool local. Le môme au centre de la photo doit avoir douze ou treize ans. Lui et ses copains traînent autour des blindés des casques bleus, qu’ils charrient et appellent “les Schtroumpfs”. C’est vrai qu’ils ont l’air benêt, les casques bleus ; la conscience de leur inutilité et la honte de l’inaction se lisent sur leurs visages. Je prends ma photo et sors du blindé. Avec une gouaille de petit caïd, l’enfant de Mostar me réclame une cigarette. Je lui demande si sa mère sait qu’il fume. Il me répond « Ma mère, elle est morte, connard. »


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